a nuit venait de tomber, le rideau de velours sombre de Nyx finissant de couvrir le ciel , ne laissant qu'une infime lueur du soleil se mélanger avec les rayons de lunes et les étoiles. Ses pas filaient silencieusement sur le trottoir, la démarche sûre d'un chasseur sur les traces de sa proie. Il était à la poursuite d'une harpie depuis quelques temps déjà, mais la créature ailée lui avait filée entre les doigts et il ne pouvait compter que sur son instinct pour la retrouver. Les ruelles faiblement éclairées n'avaient rien à voir avec le coeur de Manhattan qui étincelait et résonnait jour et nuit - non, ces ruelles là, elles étaient sombres et silencieuses , et Graham préférait ça ainsi. Il prit une grande bouffée d'air frais revigorant, les yeux rivés sur les étoiles. Il devrait faire ça plus souvent. La nuit l'appelait, s'enveloppait autour de lui comme une force protectrice à défaut d'être une source de pouvoir. Sa magie n'y était peut être pas plus puissante, mais il s'y sentait chez lui, plus proche de son élément. Chasser de nuit était une chose bien trop rare chez les Mountebannks à son goût.

Ses yeux perdus dans le cosmos détectèrent un mouvement inhabituel au dessus de sa tête, qui prit bientôt forme - des ailes, étendues, puissantes, beaucoup trop grandes pour un simple oiseau. Un corps de plumes fendant les cieux vers la terre, vers lui. Son sang se glaça, et la chaleur familière de sa magie parcourut ses mains jusqu'à ce qu'elles émettent un halo doré , signe de pleine puissance magique. Ses muscles se raidirent, paumes ouvertes et ses yeux ambrés fixèrent la menace aérienne sans ciller - jusqu'à ce qu'ils s'écarquillent de surprise. Ce n'était pas une harpie. Au lieu de la laideur monstrueuse à laquelle il s'attendait, c'était la silhouette d'un aigle, majestueux qui atterrit devant lui dans un bruit de plumes et dans une bourrasque de vent. Graham ne bougea pas, d'abord, et l'intensité de sa magie ne faiblit pas. Ses yeux étaient rivés sur l'oiseau qui s'était posé au sol et dont le bec était tourné vers lui. Une Erynie. Ce n'était pas bien difficile de reconnaître la créature. Graham en avait déjà vu plusieurs fois, mais jamais d'aussi près - il savait qu'ils étaient hautement intelligents et particulièrement liés à certains demi-dieux – des shadowhunters. Les yeux jaunes semblaient le fixer intensément, comme s'il ne lui manquait que la parole pour lui délivrer un message. Graham tenta un mouvement lent, souple pour jauger l'agressivité de l'oiseau - celui ci ne bougea pas tout , d'abord, continuant de l'observer. Puis, soudainement, il écarta de nouveau ses ailes

Suivre une Erynie au beau milieu de la nuit... C'était certainement une nouveauté pour le fils de Morphée. Il ne savait pas vraiment pourquoi il l'avait fait – un pressentiment, une intuition peut être, où était-ce tout simplement sa curiosité naturelle ?– mais toujours est-il qu'il suivit l'oiseau pendant quelques temps, naviguant à travers les ruelles toutes aussi désertes, son long manteau bleu nuit balayé par le vent. L'oiseau marqua un cercle au dessus de sa tête, puis fendit à nouveau le ciel pour se poser à un point précis, au pied d'un immeuble mal éclairé. Graham le vit immédiatement, baigné dans la lumière de la lune: un jeune homme était prostré contre un mur, immobile, et dans ce qui semblait être un piteux état. Ce n'était pas difficile de recoller les pièces du puzzle – il s'agissait d'un demi-dieu, lié à l'Erynie, qui avait vraisemblablement livré une bataille difficile. C'était un Shadowhunter.

Graham se rapprocha lentement, d'un pas souple, et plus il approcha du blessé, plus sa gorge se serra. La scène qu'il avait devant les yeux le toucha en plein coeur – le chasseur était jeune, plus jeune que lui certainement, et le paraissait encore plus dans l'état où il était. Des cheveux blonds, presque blancs contrastants avec le noir de ses vêtements; une lame gisant au sol à quelques pas, des touches de rouge sur le mur qu'il avait sans doute heurté. La compassion qu'il ressentait pour l'inconnu lui provoqua un frisson quand il réalisa qu'il savait qui il était. « Un blond. Un piaf. » Les mots d'Amaryllis ne lui donnèrent que peu de doute. Graham avait déjà eu l'occasion de tirer des Shadowhunters d'une mauvaise passe – mais dans ce cas précis, l'idée de laisser le sauveur de sa soeur à son triste sort ne lui vint même pas à l'esprit.  La pâleur de sa peau semblait presque irréelle, reflétant la lune, et pendant un court instant il crut qu'il était mort. L'oiseau, cependant, attira son attention et il eut un sursaut avant de river ses yeux vers Graham qui se tenait là, incapable de détacher son regard du combattant tombé. « Attends, je suis pas là pour t'achever, laisse moi t'aider.»  Les mots sortirent de sa bouche sans qu'il ne les ait pensés en voyant le Shadowhunter tenter faiblement de se redresser. Pourquoi parlait-il si doucement? Pourquoi avait-il l'impression d'être face à un animal sauvage, d'un oiseau dont il faudrait réparer l'aile? Sa voix avait un ton apaisant qu'il ne reconnut pas.

Graham s'agenouilla lentement, agissant non sans rappeler ce qu'il avait fait avec l'oiseau un peu plus tôt. De plus près, il pouvait distinguer les blessures – une ecchymose sur le visage , mais surtout l'écarlate qui teintait ce qu'il restait de ses vêtements noirs et qui constellait sa peau claire. Graham déglutit. Il n'était pas habitué à voir ce genre de blessures aussi graves – il n'était pas un bon guérisseur, et ne chassait que très rarement avec d'autres. Ses yeux distinguèrent une rune de guérison sur le bras du blond – elle ne suffirait pas. Il releva les yeux vers ceux du Shadowhunter, clairs comme le reste de sa personne, brillants, à peine conscients. Il se rendit compte, choqué par ses propres pensées, qu'il trouvait une certaine beauté morbide à la scène, comme un tableau peint par un artiste où les touches d'opale et de bleu nuit étaient réhaussées par l'écarlate. Tentant tant bien que mal de se concentrer sur ce qu'il avait à faire, Graham glissa la main dans une poche intérieure de son manteau et y saisit une petite fiole de couleur dorée. Il posa une main doucement mais fermement sur le côté du visage du blessé, ses doigts frôlant des goûtes de sang qui glissaient le long de sa peau. Il savait qu'il était trop faible pour se débattre mais il se devait de prononcer ces quelques mots. « Je m'appelle Graham. Tu as sauvé ma petite soeur. » Il versa le liquide entre ses lèvres violettes, ne le quittant pas des yeux. Une raison, une promesse. C'est pour ça que je te sauve, j'ai une dette à payer. Mais alors, pourquoi une petite voix dans sa tête lui disait qu'il était sûr qu'il l'aurait sauvé dans tous les cas?

es dieux étaient cruels. Indifférents. Graham en était la preuve vivante, tout comme les autres sang-mêlés qui partageaient son mode de vie. Certains, il le savait , n'avaient pas le même point de vue, trouvant des excuses, des circonstances particulières qui expliqueraient pourquoi ils avaient les vies qu'ils avaient. Mais la vérité éclatait encore une fois devant les yeux de Graham, sous la forme d'un guerrier tombé au combat, d'une âme dont les cris silencieux lui perçaient les tympans, d'un jeune homme qui n'aurait pu en aucun cas mériter ça. Il y a avait quelque chose de poétique dans ce regard bleuté et dans cette peau claire, comme le corps d'un ange déchu qui n'avait même pas tenté de regagner les cieux. Graham était doué pour lire les gens. Les rêves étaient des reflets de l'âme tout autant que les yeux ; messages de l'inconscient, du plus profond de l'être. Les humains ne les comprenaient pas toujours – mais les rêves, eux, savaient pertinemment. Mais il n'y avait pas besoin d'être le fils de Morphée, un empathe ou un devin pour voir le désespoir gravé dans la chair du blessé, bien plus profond que les coupures qui en paraissaient presque superficielles. Il était doué pour lire les gens – mais pour leur parler, c'était loin d'être le cas.

Les yeux le fixaient, perçants, transperçants, mais pendant un moment étrangement doux, comme si pendant un instant l'animal sauvage s'était laissé apprivoisé, lui avait donné une chance de gagner sa confiance. Ils ne le rejetaient pas, ne le questionnaient pas encore mais semblaient s'agrandir de surprise; comme lorsqu'on reconnait un visage familier. Et peut être effectivement, que Graham le reconnaissait aussi. C'était lui même qu'il voyait, et tous les autres à la fois. Il voyait la rage de vivre et l'envie de crever, l'importance de leur sang et comment il était gâché, jour après jour, dans un combat sans fin ni but. C'était un appel à l'aide dont il ne possédait pas la réponse. Graham le regarda en silence accepter le remède , la potion qui pouvait sois-disant guérir toutes les blessures (comme si les blessures n'étaient que physiques), et qui prit effet, jusqu'à reconstruire les murs qui s'étaient un instant évaporés, les façades qui avaient trop laissé voir. Il paraissait fragile dans sa main, frêle même, comme s'il allait s'éparpiller en mille éclats de glace balayés par le vent – et pourtant il y avait maintenant quelque chose dans ses yeux qui était loin d'être froid; bien au contraire. C'était un feu, pas un feu de cheminée, doux et apaisant; un feu de forêt près à tout ravager sur son passage, un feu de rage. Graham savait que s'il ne retirait pas sa main il risquait de se brûler; mais il ne le fit pas tout de suite, même en ayant versé la dernière goûte de liquide ambré. Il la laissa contre l'ecchymose, contre les pomettes prononcées, contre la peau bien plus claire que la sienne.

« Pourquoi tu me laisses pas crever ? »

La question rauque, soudaine, les ramena à la réalité. C'était comme ça que les choses étaient, devaient être, seraient certainement. Chasseurs contre monstres. Shadowhunters contre Mountebanks. Demi-dieux contre le monde entier. Graham trouvait ironique que celui qui était mourant quelques instants auparavant ait du le lui rappeler. Il retira sa main, se demandant pourquoi elle était encore là, pourquoi surtout elle paraissait désespérément vide et froide en rompant le contact. La question lui pesait, parce qu'après tout, il savait quelle était la réponse, et ce n'était pas celle qu'il avait donnée quelques instants auparavant. Parce que lui aussi était fatigué de mourir à petit feu chaque jour, fatigué de se battre. Parce qu'il avait pas envie de voir quelqu'un crever comme ça, peut importe de qui il s'agissait. « T'aurais préféré? » Une question pour cacher les siennes, par pure lâcheté, par curiosité aussi. Après tout, peut être que c'était le cas. « Achève-moi au moins. » Graham en sourit presque, d'une certaine manière amusé par la tragédie. Il ne répondit pas, détourna les yeux, et s'assit tout simplement dans un soupir, les jambes sur l'asphalte au milieu des tâches de sang, et laissa le silence imprégner la nuit. « Zachary. » « Casse toi» Il n'avait pas demandé, mais étrangement il se rendit compte que c'est ce qu'il voulait savoir. Zachary. Un nom sur un visage d'opale et de rubis. Parce qu'un nom avait bien du pouvoir. Pas magique, certes, mais celui de changer un inconnu en quelqu'un d'autre. Celui de créer un lien. Zachary n'était plus une simple allégorie tragique, une image de beauté tâchée de sang; il était quelqu'un , quelqu'un qui venait de se présenter et de lui dire de se barrer dans un seul souffle – qui venait, d'un autre côté, de les lier au lieu de rompre leurs regards un peu trop perçants. « Je pourrais te tuer » Le venin était brûlant, incisif, mais étrangement il passa sur Graham sans le heurter, et au lieu de répondre il attendit, les yeux toujours fixés sur les étoiles qui semblaient attendre elles aussi. Au lieu de mots, c'était un soupir qu'il s'échappa de ses lèvres gercées, un long soupir alourdi par la fatigue dans tous les sens du terme.

« T'en as pas marre? » De te battre autant, de cracher du feu quand le tiens est éteint et que t'as plus que des cendres, de porter ton masque jusqu'à ce qu'il te brûle le visage, d'être le digne fils de tes parents quand tu voudrais juste savoir si tu te réveilleras en vie demain matin? Ses propres pensées filaient, lui picotaient la langue, mais il serra les dents pour les garder à l'intérieur. « Regarde toi, t'es presque mort. » Il ne s'attendait pas à une réponse. Après tout, ce mec – Zachary – il ne le connaissait pas. Il lui avait sauvé la peau pour repayer une dette, rien de plus. Il avait vu des choses, certes, des choses qui l'avaient touché en plein coeur à tel point qu'il était étonné de ne pas saigner lui aussi, mais ce n'était qu'une nouvelle cruauté de la part de son imaginaire trop développé. Ses muscles se raidirent, prêt à repartir dans la nuit aussi vite qu'il était venu, prêt à oublier et à faire de nouveau semblant. Menteur. Menteur. Menteur. Les dieux étaient cruels, Graham le savait, mais en ce soir là ils ne l'avaient pas fait venir à cet endroit pour rien.